lucas rozenmacher

transitos y estadías

2011-09-03T16:09:00.000-07:00

http://vimeo.com/28551092aca pueden acceder a mi nueva peli transitos y estadías

avance de 87

2009-12-18T07:45:00.000-08:00

adelanto del film 87 próximo a estrenarse en abril de 2010 a 23 años del levantamiento carapintada contra la democracia y el pueblo argentino

avance de sol de noviembre

2009-08-02T11:20:00.000-07:00

sol de noviembre es un corto documental de lucas rozenmacher con la participación de adrián melo, la colaboración de fernando ostuni y paloma ochoa y los aportes de lucas rubinich, pomarola talk y emilio bernini.

en breve se podrá ver en distintos puntos de la argentina

adelanto sol de noviembre

2009-07-15T04:15:00.000-07:00

sol de noviembre es un corto documental que ahora entra en el proceso de encontrar salas y lugares de exhibición

mutantibilla

2009-03-16T15:39:00.000-07:00

ojo

2008-12-23T18:14:00.000-08:00

poema integrante de puente plancton de próxima aparición en 2009

adelanto puente plancton

2008-12-21T16:21:00.000-08:00

mientras espera ver la luz en papel, un poquito de puente plancton llega en palabras e imágenes

boulevard

2008-12-12T09:13:00.000-08:00

Boulevard es un microdocumental de la marcha del orgullo LGBTTTI de noviembre de 2008 en Buenos Aires.

El mismo es parte de un documental que se encuentra en rodaje en estos días.

Con la voz de Dani Umpi las imágenes transitan de forma etnográfica una tarde en buenos aires.

adelanto de documental

2008-11-10T12:16:00.000-08:00

Este es un adelanto del documental que estamos haciendo con Adrian Melo.

Es una musicalización de la imágenes que tomamos con un tema de Dani Umpi (Patada bajo el beat)

chino

2008-04-29T20:37:00.000-07:00

chino*

día jueves, siete de la tarde y se arma la cola en el chino de rejas azules y carteles de gaseosa haciendo de pared entre el vidrio y el metal.

los de la cola, hacen fuerza con los ojos y las mejillas se mueven trabajosamente, para que no se les derrumbe la cabeza de un cuello –ya– hecho goma, mientras intentan irse lo más rápido posible del lugar.

frente a la caja, se ubica el verdulero que abanicándose con una lechuga deja escapar, desde la comisura izquierda de sus labios, un palillo con el que juega lentamente.

los tres hombres y la mujer –apurados- estiran los ojos para llegar a la puerta.

al primero de la fila le preguntan “¿cómo va amigo?, “cansado” responde el hombre de barba candado, cuerpo con forma de cono y pantalones manchados, luego pregunta “¿cuánto es?”, “venticuatlo peso” le contesta el chino, el barbado responde “eeee, ¿qué rompí?”, ríen todos y el cajero dice “precio de amigo”, le alcanza el vuelto y mira al siguiente de la fila.

* de Lucas Rozenmacher, 2008, inédito parte integrante de puente plancton

sirena

2008-02-11T16:07:00.000-08:00

Sirena(*)

La sirena va copando en pocos cuadros la escena.

El departamento se llena de un agudo sonido

y deja imaginar el circular dibujo de su luz enrojecida.

Desde lejos, se va dando progresividad a su escudo

hasta que se convierte en dueña del mundo por tres segundos,

diluyéndose

(*) de Lucas Rozenmacher, 2007, inédito, parte integrante de Ojo de playa

reloj de praga

2007-12-23T14:00:00.000-08:00

reloj de praga(*)

los picos de iglesia

(construida siglos atrás),

son opacados

por la presencia de un reloj

que se repite

(colgándose),

su pomposa historia

de imperio pasado

con forma

torta de chocolate.

(*) de Lucas Rozenmacher, 2007, inédito, parte integrante de Ojo de playa

tito y perro verde con sus amigos bailaores

2007-11-26T17:25:00.001-08:00

clase

2007-11-24T17:26:00.000-08:00

clase(*)

que embole,

que embole gritaba el marciano al llegar a la casa del señor culturista que lo recibió con una mancuerna en mano derecha, media sonrisa y la mano izquierda cargada de barras energéticas.

que embole,

que embole le dijo el señor culturista y lo hizo pasar.

media tarde

estuvieron mirándose a la cara

mientras esperaban que la otra

media tarde pasara.

que embole

pensaban mientras sonreían el uno al otro

pedían café para descansar la angustia de la nada.

que bueno

que placer

la noche llegaba y ambos se despedían hasta la próxima semana.

(*) de Lucas Rozenmacher, 2007, inédito, parte integrante de Ojo de playa

perro saltarin

2007-10-07T18:29:00.000-07:00

indigestion

2007-09-27T15:48:00.000-07:00

Indigestión (*)

el hombre viejo
alucinando,
reventaba sus ojos inyectados
sobre las tetas de la moza,
mientras abría (trabajosamente)
un paquete de grisines
que venían en la canastita de espera.

ella,
se balanceaba entre las mesas
y su bandeja
volaba las calvas
de comensales llegados de oficinas
apuradas por no se sabe que cosa.

las tetas
y
la moza
se acercaron
hasta el hombre.

él,
con la mirada fija en los látigos de esponja
dijo:
una ensalada completa con huevo y alcaparras,
ya le traigo,
(ella) respondió

más tarde,
la comida llegó
y se fueron las tetas,
cambiaba el turno
(dijeron),
él,
se indigesto,
pago la cuenta
y
se
fue
despacio.

(*) de Lucas Rozenmacher, 2007, inédito, parte integrante de Ojo de playa

en la cuadrita queremos paz

2007-09-17T18:26:00.000-07:00

Puente Pueyrredon

2007-07-30T05:09:00.000-07:00

Puente Pueyrredón(*)

un tronco de cemento
emerge del riachuelo
iluminando el cielo
con rectángulos de monoblock.

la noche fría
hace desaparecer
el persistente
espesor de podredumbre en estado de quietud,
mientras los brazos
(de recepción)
lanzan frisbys
(colectivos)
a un costado de Pavón.

tonos grises,
edificios desvencijados
y un mastodonte
con forma de atado de cigarrillos
dan cuenta de lo que pasó.

frente a ellos,
los murales de lanzas largas
y banderita argentina en punta,
se funden sobre restos de pared
y un auto abandonado,
que hablan de un hoy
regresando.

avellaneda convive con lo que fue
lo que soñó
y
lo que es.

avellaneda respira en redondo
espesa sus fortalezas
y persigue no dormir
más.

el puente
es autopista
y a un costado del rió
se funde el sol.

el barrio se acerca
cuando llega la hora de dormir,
el barrio se vuela
cuando es momento de actuar.

avellaneda se convierte en puente
y el camino
se hace capital.

(*) de Lucas Rozenmacher, 2007, inédito, parte integrante de Ojo de playa

Construcción

2007-05-31T05:27:00.000-07:00

Construcción(*)

la panza se acomoda por encima
del pantalón
mientras el balde
con cemento
roza la futura pared
(observada entre los huecos de un ladrillo
que espera convertirse en ella)
las manos se agilizan
deshaciendo el aire
(que hecho aroma)
avisan la proximidad del mediodía.

otras panzas se acomodan
(entre cinturones gastados)
y se agitan
(apurando la acción)
una de ellas vibra entusiasmada
y deja escapar un
“a comer”.

el séptimo piso descansa
la obra en pleno
se aquieta
la montaña de arena regala al viento
granos amarronados
y
un balde (cónico)
se bambolea
pendularmente
en una cuerda
hasta la vuelta
(de los cascos).

(*) Lucas Rozenmacher, 2007, inédito, parte integrante de Ojo de playa

El Atlante

2007-03-16T05:41:00.000-07:00

El Atlante (*)
Out sider decía una y otra vez el pequeño monigote que se había sentado a mi lado, yo lo miraba, él a mí y repetía nuevamente las palabras “Out sider out sider”; una y otra vez lo decía y mi paciencia se inquietaba, pero a su vez también mi curiosidad por saber qué significaba decirme a mí out sider a cada momento y a simple vista.
El viaje se prolongó varios kilómetros hasta que él se bajó en medio de la ruta (que va camino a Pinamar y Gesell) a los gritos repitiendo aquellas palabras una y otra vez, corriendo por el pasillo en forma de parabrisas, con sus ojos dirigidos hasta los míos sacándolos del punto de encuentro una y otra vez. Llegando al ultimo escalón cambió sus palabras por las de “atlante, atlante”, moviendo sus manos inquietamente, clavó nuevamente sus ojos, bajó el escalón y se fue.
El viaje se reanudó, pero la actitud de mi compañero de ruta me había perturbado con una intensidad tal que comencé a repetir en mi memoria cada uno de los momentos en los que mi vecino había utilizado la palabra out sider, desde el primer momento al sentarnos hasta el fin de su paseo, en el medio de la nada, a cuadras del mar que nunca había visto desde allí, con un fuerte viento y vacas mugiendo de forma interminable.
Rebobinando en mi memoria, recuerdo que este hombre al llegar a Retiro cargaba un pequeño bolsito de mano, uno de esos bolsos de cuerina vieja, mal teñido y resquebrajado. Eso en un primer momento, vuelvo nuevamente a mi mente, me había parecido extraño, pero después entre despedidas y abrazos lo perdí de vista y con ello también lo saqué de mi registro momentáneo de interés. Al subir al ómnibus, veo que unos amigos que habían venido a despedirme se veían extremadamente estáticos frente a mi ventana señalando con la mirada a uno de mis costados, al costado que quedaba de espacio entre mi cuerpo y la parte trasera del asiento anterior, en ese hueco estaba parado respirando de forma intermitente, discontinua y de áspero y chasqueante ruidito, mi vecino de asiento miraba entre la gente buscando a alguien y por momentos clavando sus pupilas en mis amigos que seguían frente a mi ventana pero rígidos (sonrisita tensa y continuada) frente a lo que en mis oídos empezaba a ser una voz.
El motor se pone en marcha y la puerta se cierra, me lo acuerdo incluso hoy, en ese mismo instante el tipo comienza con su out sider, out sider, pero una película clase “B” comienza a rodar y con ella el viaje.
Cuando el colectivo termina de dar la vuelta por la villa 31, él me vuelve a mirar, yo no lo miro pero siento su recorrido por mi rostro y mis manos apoyadas en el mentón, un cierto frío incómodo me invade pero trato de restarle importancia a la situación y sigo mirando la película en la que dos bandas, una de latinos y otra de coreanos, trata de ganarse un espacio dentro del barrio-territorio del otro.
Como ya son las doce del mediodía, el copiloto hace las veces de azafato y nos reparte unos sanguchitos de jamón y queso con un poco de mayonesa untada en los panes y una latita de Coca-Cola para bajar el bollito de pan que acostumbra hacerse en esas ocasiones. El tipo ve el sándwich, ni se mosquea y cuando el copiloto extendiéndole la mano se lo muestra y le dice “señor su sándwich” él vuelve hacia un lado y hacia otro sus ojos y termina negando el ofrecimiento acompañándose con una pequeña resopladita. El viaje continua y llegamos al mismo punto en el que comenzamos, él se baja y me dice “atlante, atlante”. A las cuatro horas y media, mas o menos, llegamos a destino.
Al bajar del colectivo y poner los dos pies sobre el suelo de la estación de ómnibus de Villa Gesell, pego una profunda aspirada con la mala suerte de que a mi lado pasa un ómnibus que está llegando desde Buenos Aires y me llena de gas, puteo y la punta de mi pie izquierdo golpea suavemente tres veces el piso aceitoso de la estación, recibo mi equipaje y me marcho hacia el hotel frente al mar que ya había reservado desde Buenos Aires.
En el hotel prendo el ventilador de techo de mi habitación, me saco la ropa y me asomo a la ventana que daba al fondo de una casa media desvencijada y que siempre tenía nenes corriendo por el parque y ropa colgada, prendo un cigarrillo y abro mi libro (La habitación cerrada de Paul Auster), sigo los pasos del vagabundo que Auster sigue, acompaño las letras que éste hace y me preocupo, en el contenido de las paginas veo la imagen del tipito del bondi moviendo lentamente su boca, gesticulando con extremada exageración y diciendo, “out sider, atlante” una y otra vez mientras que desconcentrado trato de seguir leyendo, mi vista se pone blanca, cierro el libro y me voy al baño en busca de un vasito de agua para calmarme un poco, respiro fuerte, me pongo la malla y me voy a caminar por la playa.
Tirado en un médano siento detrás mío algunos gemidos, movimientos de arena y dos voces agitadas discontinuamente diciéndose cosas que evito ponerme a descifrar, me incorporo para mirar el mar y en la orilla pasan dos chicas con bikinis inhallables, que logran con total rapidez sobresaltarme, detrás de los hermosos bikinis semi-invisibles un perro que arremete contra una de las nalgas de la más alta de las chicas y un dueño de perro que se tira encima del perro y del culo, la chica no recibe ni un raspón y termina acariciando al perrito, su dueño hace lo mismo con ella, su amiga sigue sola y yo me voy al hotel nuevamente a intentar comer algo.
En las calles de Gesell durante el año nuevo pasa algo muy extraño dado que la principal (la calle Nº 3) se convierte en una mezcla de 18 de Julio y Sambodromo y todos salen a bailar por el choricito central. En el malón de gente distingo al tipito, que con un pantalón medio descuidado, manchado en la rodilla derecha, se pone a mi costado derecho y grita “atlante, atlante” varias veces, yo me mezclo entre las comparsas y lo pierdo, esa noche vuelvo al hotel con la sensación de estar siendo perseguido, mirando a cada uno de mis costados, hacia atrás y al llegar al cuarto decido leer, pero no el de Auster sino cualquier otra cosa, al manotear en el bolsito marrón de los libros saco uno de Borges, Ficciones y lo abro en sus primeras páginas, las pasé y llegué a un cuento, el tercero en orden de aparición, Las ruinas circulares y al terminarlo me había quedado peor que antes, no sabia qué era lo que me estaba pasando, sentía que era observado, perseguido y me preguntaba si era posible que alguien me estuviera imaginando, que fuera producto del sueño de otro o que el tipejo de palabras extrañas fuera producto mío o ambos de algún otro. Esa noche no pude dormir.
A la mañana siguiente de año nuevo volví a meter las pocas cosas que había sacado del bolso y me fui a la estación a esperar el próximo colectivo, subí y encontré el asiento de al lado un pequeño almohadón con las siglas de la empresa bordados en el costado derecho, me acomodé de cúbito dorsal y dormí el resto del viaje hasta Buenos Aires.

(*) en Lucas Rozenmacher, Cristales, aurelia*rivera-grupo editorial buenos aires, 2002

Huida

2007-03-04T17:21:00.000-08:00

Huida(*)
Siete de la tarde decía el reloj que colgaba sobre la rancia pared conformando un cuadro imperfecto con la ventana que caía debajo de éste. El Instituto Los Gladiolos vivía un día normal. Como en los días anteriores, yo me disponía a preparar la cena para los internos. La misma no debía retrasarse a más de las ocho de la noche, porque con una merienda borrada por el no pago de las obras sociales, los estómagos debían ser llenados a un horario intermedio para que los de adentro no lo notaran.
En este lugar, la costumbre de borrarlo todo ya era cosa de todos los días, un asunto constitutivo que le daba identidad; los tratamientos consistían precisamente en eso, en borrar la historia, los deseos, las pulsiones y para ello estábamos todos nosotros allí.
El Instituto era un típico lugar de atención psiquiátrica dividido en cuatro edificios, con un parque grande rodeado por una cerca perimetral, con rejas en las ventanas de las habitaciones. Uno de los edificios era mixto, donde se encontraban los más socializados, como acostumbraba decir el Director Médico, otros dos separados por sexos para aquellos que todavía no terminaban de entender las pautas de la Institución y un último bloque que quedaba para los sujetos que no mostraban ninguna intención de socializarse y poder ser parte concreta de las habituales prácticas abortivas o la venta de bebes u órganos.
A este último lugar iban a parar aquellos que se habían portado mal, es decir quienes no habían querido tomar sus medicamentos, contestando de mal modo, o quienes se habían cogido entre sí y no se dejaban coger por el calificado personal. En este lugar también caían esos que contaban con causas penales graves y que además tenían el tupé de ponerse ariscos, por último también eran parte integrante del sector los que de alguna manera le cayeran mal a algunos de los integrantes del plantel de trabajo.
Alejandro era un tipo bastante complicado cuando llegó a Los Gladiolos con las manos esposadas, arrastrado por dos policías, completamente drogado tirando patadas para todos los costados, llorando y con el rostro completamente desfigurado, teñido en sangre que se le había secado recientemente, con moretones extraños, justo debajo de los agujeros que mostraba su remera. Cuando se le realizó la revisación de costumbre no se le encontraron casi ninguno de los dientes, la lengua se le trababa y frente a los aparatos odontológicos Alejandro gemía cargado de terror. Frente a este cuadro todos los empleados concluimos “dejadez de drogadicto, bajón por ponerlo en su lugar”.
En cuanto pisó el lugar y los médicos certificaron que la policía lo había traído en perfectas condiciones y que gozaba de buena salud, los camilleros lo arrastraron hasta el depósito del Instituto, es decir al pabellón cuatro, lugar donde los médicos decían que debía comenzar su “re-socialización”. Él en el trayecto hasta el pabellón gritaba cosas inentendibles y los camilleros lo servían con sutiles golpes en la nuca, los riñones y los omóplatos con un casi imperceptible movimiento de sus codos.
Pasaron más o menos dos meses y medio, tal vez tres para que el resto de nosotros volviéramos a ver su carita por el Instituto, porque como decía el director, a los del cuatro “no hay que dejarlos ver el sol hasta que entiendan cómo es la cosa en el lugar, sino no, no hay respeto” y con esa historia del respeto los dejaban por meses o años hasta que la docilidad los invadía.
El mismo tiempo pasó hasta que todos volvimos a ver a Paulina, una chica de veintiocho años, profesora de inglés con ataques de pánico y reacciones violentas, mandada por un juez porque dijo que el llorar en clase frente a los alumnos era violento, invasivo y contraproducente. Esta chica había caído en “el depósito” cuando la descubrieron en el pabellón de los hombres, enfrascada en una posición no convencional con dos tipos. Al ser descubierta los camilleros la despegaron de sus acompañantes, luego “la atendieron ellos”, le preguntaron cómo había hecho para salir y cuando la respuesta fue que con una felatio al guardia de la puerta le bastó, la encerraron en el cuatro y desapareció de la vida del resto.
Cuando volví a verla estaba hecha una zombi, no respondía a su nombre y la sonrisa se le había borrado de la cara. Lo raro con esta chica es que de haber estado en el pabellón Uno, “el pabellón modelo”, cayó al cuatro y luego volvió aquí, donde yo demostraba mi capacidad de chef avezado, donde todos los comensales estaban “re-socializados” y aceptaban tomar sus medicinas directamente a la boca y no a través de la comida que se transformaba en una cosa de idéntico gusto, agrio, seco y amargo.
Fue en ese ínterin donde su madre pudo reencontrarse con lo que quedaba de su niña, sin que ésta pudiera reconocerla, cuando la señora preguntó qué le había pasado, los médicos le dijeron que “por suerte la reinsertamos en el medio, está fenómena”, lo que llevó a la mujer hasta el juez que la había mandado a Los Gladiolos. A la semana y media, la chica saltó la verja, nadie se explica cómo, pero después de eso desapareció.
Alejandro no había llegado por comportamientos que asustaban a su madre ni a una trouppe de niños ruidosos, sino porque tenía una adicción galopante a las pastillas, el alcohol y la cocaína. Había asaltado tres kioscos, dos minimarkets y por último a una viejita a la salida de un banco luego de cobrar su pensión. Allí fue que la mujer se pegó a la cartera, Alejandro se tropezó cuando tironeaban los dos de la misma y de tan drogado que estaba se quedó en el piso puteando entre risas.
Recuerdo bien esa situación porque en los noticieros con letras blancas en plaqueta roja dictaban el informe fatal, “peligroso delincuente detenido luego de realizar un asalto con rehenes, donde luego de una intensa balacera entre el comando ´panteras verdes´ y el malhechor, que previamente se mostró indiferente a la negociación, el comando realizó un exitoso accionar por el cual rescató valerosamente a la anciana e hirió al agresor”. Por lo que pude comprobar después esto estaba bastante alejado de la realidad, pero entre el noticiero que no tenía nada para contar y la policía que por la presión de la opinión pública debía encontrar a un tipo que hacia robos con rehenes, la historia se hizo carne y terminó siendo la realidad.
Después de un tiempo largo entendí el origen de su renguera: este había recibido un tiro calibre nueve milímetros que nunca había sido curado.
Con su renguera siempre tuvo una complicación, no podía caminar rápido y sus movimientos normales los hacía con una dificultad infinita, pero cuando lograba canalizar su odio tiraba una que otra patada que siempre terminaba en el aire, “contra el hombre invisible” decían, contra él decía, pero siempre o casi siempre terminaba en el piso arrastrándose y a los gritos. Por estas actitudes fue y vino al pabellón cuatro infinitas veces y cuando volvía venía cada vez más rengo y más torpe, se resistía, pero el físico no le daba, además se veía en las caras de los médicos la decepción de que no lo podían volver más tarado de lo que había entrado, siendo sólo las “duchas especiales” y los “submarinos” secos y mojados los que casi lo dejaban en la sintonía que la Institución buscaba.
Uno de esos días en que Alejandro se ponía molesto y quería más pastillas de las que le correspondía, volvió al cuatro y a los dos meses volvió al tres y una semana más tarde al uno, la misma semana en la que se escapo la profesora de inglés, con los internos convulsionados. En esos días se acercó hasta la cocina Alejandro a ver qué había para la cena y fumarse un porrito con los muchachos, donde no contó que él ese día se había acercado hasta la oficina del director para hablar de algo que ya no recordaba y al abrir la puerta encontró a la profesora en posición felina, con las partes traseras cerca de la cara del Director. Cuando éste noto su presencia, de forma incómoda le contó que al parecer la chica se había metido un tranquilizante en el culo para no tener que tomarlo, pero Alejandro nos comentó que con la lengua no se busca una pastilla entre medio de los dos cachetes femeninos. Junto a mí estaba mi fiel ayudante Chancleta, que con atenta mirada y un escarbadientes clavado entre las muelas del costado izquierdo no perdió detalle. A la hora, Alejandro se retiró a su habitación, que contaba con dos camas donde sólo se usaba una, la de él y yo le dije cuando estuviera la cena lo mandaba a buscar, mientras el Chancleta miro y asintió como siempre hacía.
A las ocho en punto, cuando todo estaba listo para comer le pedí al Chancleta que fuera a buscarlo, porque el rengo tardaba como diez minutos en llegar al comedor desde su pieza y si le avisábamos cuando ya estaba servido el morfi al llegar no tenía nada.
Pasaron veinte minutos desde que lo mandé a buscar hasta que aparece el Chancleta detrás de la figura del Director diciendo que no encontraba a Alejandro por ninguna parte, gesticulando con mucha vehemencia, entonces todos salimos a buscarlo luego de servir la comida, como para que el resto de los internos no se dieran cuenta del vecino faltante, porque siempre que ocurría esto se ponían tensos, violentos, llorisqueaban y comenzaban a pelearse entre ellos y con los empleados del Instituto, teniendo como saldo electrochoques al por mayor, como para atemperar a los enfermos.
Entonces recuerdo estar buscando a Alejandro junto al resto hasta pasadas las doce de la noche, dándonos finalmente por vencidos, como ocurría siempre. Luego, el director confeccionó un informe que decía lo mismo que el de la desaparición de la profesora y el de todos aquellos que resultaban conflictivos o peligrosos a los intereses de Los Gladiolos. “El paciente salió corriendo, saltó por encima de las rejas de dos metros veintiséis centímetros, ganando de esta manera la calle”.
De esto nada más se supo, pasaron tres meses y nadie más recordó la situación, teniendo como único momento para recordar el olor de los incineradores tiñendo de un aire espeso y gris luego de cada fuga.
(*) en Lucas Rozenmacher, Cristales, aurelia*rivera-grupo editorial, buenos aires, 2002

Felizmente

2006-12-09T12:14:00.000-08:00

Felizmente (*)
a la memoria de Osvaldo Lamborghini

“Quien habla no esta muerto” nos dijo una vez Alberto Girri, pero el misterioso señor Maltrapo parece no hacer mucho caso a lo dicho y se calló la boca, guardando sus palabras en los cajones memoriales que se abren desde su cuerpo, un cuerpo cajonado con mangos de colores y uñas de metal, entreabiertos, con cosas colgando (tal vez pañuelos, tal vez otras cosas, ¿quién lo sabe?).
Sí, podríamos decir al igual que Dalí en algún momento, Maltrapo es un gran mueble con cajones que guarda dentro de sí los recuerdos que en otros momentos lo hicieron feliz e infeliz, es decir que guarda y que se aguarda en su memoria y sus palabras, palabras que en algún momento sonaron latigueantes para alguien y seguramente para él.
Malt, comenzó la historia de sus cajones memoriales un día en el que su novia, Jorgelína Manparosa, lo dejó duro contra una esquina al decirle que ella estaba perdidamente enamorada de su perra amiga Seducción.
Seducción era una chica excitante, de la que Maltrapo también estaba enamorado y con la que había cogido varias veces, pero que por su cobardía y por su orgullo mancillado, prefirió no decirle nada y perder para siempre a sus dos mujeres, que de una forma o de otra le exprimían todos los jugos que pudiera brindar, hasta su propia sangre, que luego de este episodio pasó a ser solo savia.
Pero volviendo a la ubicación en tiempo y espacio para saber quién es este Maltrapo, diremos que es un joven de unos veintitantos años de fregar pisos, de mirada torcida y ojos cansados, con el corazón envenenado y el estigma de haber sido abandonado, hacía no mucho tiempo, por su madre, una palangana que lo había parido luego de llevar en su interior el agua con jabón para lavar el patio durante cinco años. Es decir que al nacer éste ya era un maltrapo, fue por eso que entre todos los utensilios decidieron ponerle Maltrapo y cariñosamente lo llamaban “Maltrapito”, pero generalmente le decían simplemente “Inútil” o “Pelotudo”, el segundo cuando todavía conservaban una cierta dosis de cariño y el mote de “inútil” cuando no se lo bancaban más. Demás está aclarar que la mayoría de las veces lo llamaban de esta forma, por lo que este muchachito fue formando alrededor de sus ojos una aureola de NH3, que iba consumiendo el resto del trapito de piso, hasta dejarlo casi como un hilo.
Hilo era como le decía su mejor amigo, El Negro Cucarachón, con quien se habían hecho como hermanos luego de que El Negro viera que Hilito, lo único que hacia al limpiar el piso era dejarlo en el mejor de los casos como estaba, si no, lo ennegrecía mucho más.
Con El Negro, Maltra conoció lo que era la amistad, los códigos, los secretos, las pasiones, los sentimientos y los momentos en los que debía fingir odiar el mundo de su amigo El Negro, para que así y en esta forma pudieran sobrevivir los dos.
Todo venía bien hasta que en la casa comenzaron a notar que Maltrapo no limpiaba nada, sino que dejaba todo cada vez más roñoso y que cuando lo querían usar para matar a una cucaracha (El Negro), siempre fallaba. En ese desenmascarante momento los dueños de casa decidieron tirarlo a la basura, “porque este trapo de mierda ya no servía más, querido”, fue la explicación que la mujer le dio a su marido cuando éste le preguntó por Maltrapo para limpiar la mierda que el perro había dejado en la cocina, a lo que el marido le contestó “Ah, esta bien, ¿dónde esta el trapo nuevo?”, y así , luego de veinte años (y un poco más también), Maltrapo había pasado al olvido sin más contemplaciones que la búsqueda inmediata de su reemplazante.
En un principio Maltrapo estaba feliz en su nuevo hábitat, el basural, dado que ahí él podría jugar a gusto e piacere con su entrañable amigo El Negro, pero como todo en la vida, El Negro quería seguir estando en la casa más que en el basural y para colmo sus amigos lo gastaban porque tenía un amigo de la limpieza converso a la suciedad. Su función como guardián de los roñosos había culminado. Maltrapo era un inservible y por influencia de Juan Ratón, El Negro comenzaba a cansarse de “Hilito” y cada vez con más frecuencia no intercedía cuando el grupo “The garrapatas”, lo llevaba a sus conciertos y le quemaban de a uno los pedazos de tela.
Maltrapo, como siempre, no sabía si debía sufrir o tomar lo ocurrido por natural, pero la cuestión era que cada vez más seguido lo prendían fuego y que en un momento sólo sus ojos bordeados de ácido seguían presentes y lo único habilitado a hacer era mirar cómo los demás lo pisoteaban, lo escupían y quemaban, hasta que un día a alguno se le ocurrió morder uno de sus ojos y se intoxicó y luego murió. A partir de ese momento Maltrapo pasó a ser llamado como “Maltrapo el capo”, con una cantidad de cien alimañas a su cargo y una misión por cumplir, la venganza.
Una venganza que no sería simple ni unidireccional, una venganza organizada para hacer desaparecer de la tierra a lo limpio y a lo sucio, a todos aquellos que lo habían escupido y usado, una venganza contra sus amigos, sus familiares y sus dueños, una venganza contra su historia y su presente, una venganza contra lo que él componía, entonces tomó la decisión y ordenó a sus cien alimañas súper entrenadas matarlo a él por ser tan pelotudo.

(*) “Felizmente” de Lucas Rozenmacher en Buenos Aires No duerme (ganadores seleccionados Cuentos), SC-GCBA, Buenos Aires, 1998.

Ojo

2006-11-29T05:24:00.000-08:00

ojo(1)

el ojo
–que queda fijo en las figuras–
se desplaza en la imagen
y
la atraviesa.
ojo
fijo
ojo
desplazado
yo soy lo que vos ves
yo soy vos
vos sos el ojo
el ojo soy yo
los dos somos uno y el otro
el ojo se desplaza
vos te desplazas
vos ya no sos
yo no – vos no
el ojo rueda
el ojo fluye
no somos más que reflejos
nos aquietamos
volvemos a correr
volamos
¡basta!
(1) Lucas Rozenmacher, inédito, buenos aires, 2006

Pintura Rupestre

2006-10-20T07:00:00.000-07:00

pintura rupestre(*)

de niño dibuje una vaca.
pura pintura rupestre.

en la adolescencia
volví a dibujar una vaca.
pura pintura rupestre.

hoy dibuje una vaca.
pura pintura rupestre.

el origen de mi tragedia,
mi composición,
la construcción como sujeto,
una repetición en sincro
de momentos similares.
pura pintura rupestre.

(*) en Lucas Rozenmacher, el cuadrado en la pluma, aurelia*rivera-grupo editorial buenos aires, 2006

La Fiesta

2006-09-29T06:33:00.000-07:00

La Fiesta (*)

a Chana y sus historias

No puedo dejar de recordar ese sábado del ´52 sin una extraña sensación, dado que ese día se casaba Aurelia, la última y la mayor de mis primas solteras. Ese era un día, que para ser honesta nunca pensé que podría llegar.
Amaneció lluvioso, con una garúa espesa y molesta, cargado de nubarrones claroscuros que teñían con un frío insensato la ciudad de empañados y resbaladizos adoquines negros, autos cafeteros y troles vacíos.
Podría haber sido un día olvidable, un día como cualquier otro, si no hubiera existido el extraño milagro de que la pobre prima Aurelia encontrara a un tipo tan resignado como ella, decidido en llevarla al altar. Digo esto porque mi prima había llegado a los treinta y cuatro sin poder enganchar algo hasta abril de ese año (el ´52), por eso fue que en poquitos meses concretaron las formalidades del caso y decidieron llevar adelante el casamiento, siendo mutuamente conscientes de que cualquier eventualidad que retrasara la boda la pondría en peligro in eternum, es decir que tal vez no se realizaría nunca jamás.
Hubiera sido olvidable también, si la tía Concepción no se hubiera encontrado en su lecho, a punto de espichar por culpa de un cáncer fulminante que le habían descubierto hacia poco, o mejor dicho eso es lo que siempre creí entender, porque en esa época nadie me explicaba nada, eso era claro, me decían, por tener poquitos años y además de todo ser mujer, cuando crecí ya no pude volver a hablar del tema quedando entonces como cuenta pendiente.
Este cáncer en cualquier otra situación hubiera llevado a la familia a tomar la decisión de suspender la fiesta, pero ésta era una ocasión diferente dado que por un lado la tía Concepción soñaba con ver a todas sus hijas mujeres casadas antes de morir y por otro lado el candidato de Aurelia con su cara de permanente inseguridad cuando hablaban en los preparativos no generaba ninguna confianza, así que los grandes, incluida Aurelia, tenían presente que esto era ahora o nunca.
La tía Concepción sufría, como antes dije, de un cáncer al igual que la Señora, encontrándose en ese momento las dos en idéntica posición, recostadas mirando la lluvia pesada y los pilotos y pilotines que iban y venían resbalando en el espesor gris de la calle barnizada por los llantos del cielo.
A mí, mamá me había comprado un vestidito rosa, con un moño blanco de gasa en la espalda, medias de hilo color marfil con dibujitos calados en los costados de las piernas y unos zapatitos charolados blancos, pero como llovía, cuando tuvimos que ir corriendo para la iglesia, el vestido terminó arruinándose un poco, porque como nos teníamos más que para eso, para ir y venir de la iglesia tuvimos que taparnos con los cartones sueltos que habíamos conseguido para una ocasión tan especial.
Nosotros éramos la parte pobre de la familia, vivíamos doce en un departamento de tres ambientes, en un complejo de casitas bajas que enfrentaban a departamento por departamento en un pasillo largo y en ele, con patiecito de techo de chapa, pisos de baldosas grandes, rojas con piedras negras incrustadas y mucho bullicio colectivo.
Aurelia era de la parte más adinerada de la familia, tan adinerada decía la tía Di Pacua que para la Felisa, "la más hermosa de la familia", había traído al cura de la parroquia de enfrente hasta la casa de sus padres, que ofició la misa nupcial parado en un precario altar hecho con un conjunto de cajoncitos y tablas, obra de ingeniería que había quedado a cargo del carpintero del barrio. El cura parado sobre los cajoncitos realizó una inolvidable ceremonia de casamiento que duró exactamente unas inolvidables dos horas y media, tan inolvidable que muchos de mis familiares más grandes la recuerdan hasta el día de hoy. A este eclesiástico gasto le agregó también una orquesta de tango con diez músicos, "un poco malandrinos", como decía mi abuela y un cantante del barrio de los tachos, que durante toda la noche y pañuelo en mano, susurró milongas y canturreó eternos dos por cuatro hasta que el vino y los saladitos se acabaron y con ello lo pautado como forma de paga, así que al rato tomaron sus cosas junto a los sanguchitos amarrocados a un costado del supuesto escenario y se las picaron dejando, más temprano de lo previsto, de forma abrupta la fiesta adinerada.
Para las demás hijas también habían hecho grandes fiestones, pero para la Aurelita ya casi no quedaba plata, para colmo la Tía Concepción que era la encargada de organizar las fiestas y de hacer magia con la guita, se encontraba postrada por un cáncer en una cama y para ser repetitiva nuevamente, la Aurelia seguía sin convencerse, "porque no se conocían el carácter" decía, pero como toda la familia estaba convencida de la oportunidad que no se podía dejar escapar, hicieron oídos sordos y ojos miopes a la situación y decidieron arremeter con el casamiento a toda costa.
Ese mismo día en otro lugar de la ciudad se estaba produciendo algo parecido, es decir, una mujer se estaba envolviendo en cáncer, que como una termita se la iba comiendo con tenacidad galopante y al igual que la tía Concepción alrededor de su lecho un montón de gente se arremolinaba pendiente de los movimientos y reacciones.
Otra cosa que unía a estas dos mujeres era que el motor en sus núcleos vitales eran ellas y a ninguna de las dos, por una cosa o por otra, les habían contado que estaban a punto de morirse, así y sin más vueltas que esto, sólo morirse en el centro y a la vista de todos.
Cuando salimos de presenciar la corta ceremonia de una hora y media en la iglesia para ir a la casa de Concepción, donde se realizaría la fiesta, salimos corriendo con la Chuchi sin dirección definida, nos habíamos perdido, pero al instante escuchamos la voz de mi primo Julio y nos subimos a su Ford, sonriendo y secándonos con los dedos, nos acomodamos y charlamos hasta llegar a la fiesta.
Al llegar los ojos se nos iban de la cara por tantos dulces, canapés y saladitos, pero como la tía Alda decía que teníamos que ser educadas y señoritas, cada vez que nos ofrecían comida teníamos que decir que no, al igual que si algún chico nos venia a buscar para jugar, debíamos permanecer sentadas y sonrientes, sin equivocarnos, sin hacer nada, ser educadas y nada más, conservando el vestido en perfectas condiciones. A ver si en una de esa lo arrugábamos y alguna señorona se nos ponía a criticar.
La fiesta se había armado alrededor de la cama de tía Concepción, que sonriente aplaudió cada movimiento del vals nupcial y a rabiar con gestos de aprobación, cuando su hija terminaba de bailar.
Lo animados que se mostraban todos y el sonido acompasado de los acordes hacían que más allá de la educación que nada me permitía, pudiera disfrutar de alguna manera la fiesta. Al rato de empezada sonó el timbre en tres oportunidades, Pedrito, mi primo, salió a la puerta y se encontró con dos tipos de bigotitos recortados, anteojos negros, que apenas cubrían sus ojos y pilotos color caqui que les llegaban hasta la mitad de los tobillos. Estos se presentaron como los jefes de manzana y pidieron que bajaran la música y luego que se terminara la fiesta porque hacia minutos Evita había muerto por la misma enfermedad que la tía Concepción.
A partir de la aparición de esos dos tipos y de la noticia que habían traído las caras cambiaron mucho y las anécdotas comenzaron a aflorar en todas las mesas, que entre ensoñación, dudas, sonrisa y tristeza empezaron a adueñarse de la fiesta. Yo mucho de lo que se hablaba no entendía, pero veía que dos tíos discutían sin escucharse sobre lo buena y lo mala que era Evita.
Por un lado estaban mis familiares más cercanos puteando y defenestrando a "ésa" y por otro lado estaban los familiares más lejanos, los hermanos de la Aurelia, que habían cambiado sus ojos, su forma de mirar, el semblante del rostro, la voz mas endulzada, cuando hablaban de "Evita". Yo, como la mayoría de mis primos no entendíamos mas allá de que alguien había muerto y que nuestros familiares discutían aburridamente sobre esa muerte, (en medio de una fiesta, de un evento “para toda la vida”), los únicos que no se metieron en esa discusión fueron la tía Concepción, que tal vez se haya visto a sí misma reflejada en esa muerte y a esa discusión como si fuera por y sobre ella y el tío Secundino, un tipo alto, con bigotes finitos de color negro, salpicados por una llovizna gris, tan densa como la que había afuera, en la calle, en la noche.
Secundino estaba sentado a un costado del sector que hacía las veces de pista de baile, muy cerquita de Concepción, su prima hermana con la que pocas veces se dirigían la palabra, con la que en toda su vida había hablado quince o veinte veces, siempre en reuniones siendo conversación obligada el estado del tiempo, la ropa que alguien se había puesto, nunca por supuesto un comentario que los involucrara a ellos mismos, o lo rica que estaba la comida en determinada ocasión.
Los dos se miraban sin terminar de asociar que los dos estaban proyectando la muerte de Evita sobre ellos mismos y al resto de la familia como a un público revolquero que criticaba todo sin mayores reflexiones, de forma alejada y descreída.
Secundino era considerado por todos como un tipo lleno de un encanto especial, sumamente seductor, de mirada enigmática y atrapante, aglutinador en todos sus juegos, simpático y comprador, con un extraño carácter dado que todos de una forma o de otra terminaban aceptando lo que él pedía y quería, convenciendo a todos de manera inexplicable, “enredados pero felices” era la consigna con Secundino.
Concepción en cambio era la franca de la familia, era quien se encargaba de entregar la dulzura y tranquilidad cuando alguien lo necesitaba, hacía los chistes, zurcía las medias, regalaba los dulces y sobre todo te escuchaba, era la más simple, la más sincera porque al escuchar te hablaba, la antítesis de Secundino. Sin embargo estos dos fueron los únicos que en el mismo instante se dieron cuenta de la refracción suscitada, mientras los novios se escapaban más temprano por las restricciones, mi primo nos llevaba a casa y ellos dos se quedaron pensando en un final igual.

(*) en Lucas Rozenmacher, Cristales, aurelia*rivera-grupo editorial buenos aires, 2002

Dibujo perteneciente a Diego Bugallo titulado "calle Humbolt"

Rastros

2006-08-02T06:32:00.000-07:00

Rastros(1)

La vuelta

La marea llegaba de a poco al pueblo de Cañal Tostado al sureste de la provincia de Entre Ríos, uno de los tantos lugares encastrados en el delta del Paraná, que para llegar uno tiene que saber bien hacia dónde se dirige, sin poder darse el lujo de equivocarse y ser comido por unos mangangás horribles y las tarariras hambrientas y despiadadas que transmiten una especie de electricidad infernal cuando sus bocas toman contacto con los dedos.

La tarde declinante mezclaba la bruma y el rocío que acompañaba a las crecidas de la rivera en el otoño, que hacían al paisaje algo difuso, indefinible, sin contornos, con el aroma de la madera seca quemándose dificultosamente para el asado de la noche en donde el Patí de dos kilos y medio iba a ser cocinado para festejar que José había vuelto al pueblo después de haber ido a probar suerte a la capital, como en otro momento lo había hecho su tío Juan, que veintiocho años antes se había volado con una bolsita de arpillera bajo el brazo en donde llevaba un par de medias, algunas naranjas, su mate de calabaza calada y unas camisas y un pantalón de trabajo. Juan se fue para Buenos Aires primero pero luego de chocarse con el ritmo pesado y constante de una ciudad tan grande se marchó derecho a Mar del Plata, donde trabajó en un Hotel de changarín y de mozo, un tiempo después se cansó y se marchó para Rosario, a partir de allí se le perdió todo rastro, fue pues la marca del tío Juan la que marcó a José para toda su vida, siendo su único objetivo el de poder irse a probar suerte a la Capital y recorrer las grandes ciudades del país y de ser posible, siempre se lo planteó así, irse para Montevideo y conocer el parador “Las Brujas”, como contaba Jaime Roos.

El irse del pueblito, el irse de las islas para José era sumamente importante y su máximo objetivo, dado que además había jurado el día de su partida no volver a pisar la isla hasta el momento de su muerte, momento en que no iba a tener que pisarla tampoco porque lo traerían con las patas para adelante y en trajecito de madera, siempre lo decía. Fue este antecedente lo que generó un extraño manto de alto chusmerió poblacional lo que provocó su llegada nuevamente a la Isla, aunque se suavizó la curiosidad con la presencia de su mujer, Andrea, una mujer de ojos claros, no muy alta de fácil sonrisa y pacíficos gestos con tonada porteña pero con patinadas en las eses y alta presencia de los viste en sus charlas con la gente. Con ellos también se asomó por el pueblo una pequeña comitiva, como solía llamar a la gente que no era del pueblo el abuelo de José, don Justo. La comitiva estaba integrada por sus dos hijos Josecito y Anabella, dos nenes de más o menos nueve y diez años cada uno, de pelo castaño y rizado, con la misma nariz chata del padre y las cejas bien pronunciadas, pero con los ojos claros como los de su madre. A estos también se les agregó la suegra de José, Antonella, una tipa de mirada hiriente y gestos ceremoniosos.

José era, con respecto a su vida en la ciudad, un tipo muy retraído y callado, tanto que algunos del pueblo se preguntaban si los porteños no le habían quitado el habla y los gestos que eran tan característicos de los Quintana, es decir de los familiares de José que habían estado en la isla por años de años.

Mientras tanto en la parrilla la carne del Patí se desangraba rápidamente mientras el vermucito y la picada preparados por la tía Enriqueta, hermana de su padre y de su tío Juan, comenzaba a ganar el espacio que le correspondía en una festividad como la presente, la vuelta del niño que había partido hacia la ciudad. Este era un festejo que no dejaba de tener un dejo de visión media jodida de la cosa, dado que su tía y una amiga se pasaron gran parte de la tarde comentando que si lo de Juan había sido una tragedia por no haberse conocido nunca más su paradero, lo de José era solo una pequeña comedia, una farsa al estilo dieciocho brumario, pues no era que había vuelto luego de haber juntado una gran fortuna sino que su vuelta fue realizada en peores condiciones económicas y con toda una tropa de forasteros detrás.

La comida

El Patí empezaba a largar ese olor a carne fresca quemándose al ritmo lento e insistente de las brasas; la humedad hacía que este bañado fuera aún más fresco. Al rato la picada comenzaba a desaparecer, no sin la insistencia de tías y vecinos que una y otra vez preguntaban a José y su comitiva qué era lo que hacían allá en Buenos Aires, si los porteños esto, si los porteños aquello y el ¿por qué? de los ¿por qués?, el por qué se habían vuelto José con tanta rapidez de la Capital, que si extrañaban, que si era difícil, que si no querían a la gente de afuera de la isla, que esto que aquello.

La cena continuó horas y horas inexplicablemente repitiendo una y otra vez las preguntas y las respuestas, pero con la característica de que cada respuesta dada por José y comitiva difería una y otra vez, desde lo que cada uno decía entre sí hasta lo que cada uno decía cada vez, curiosamente nadie se dio cuenta porque a cada comensal se le daba la respuesta que quería escuchar, tanto positiva como negativa y además en ese momento nadie miró al otro para decirle lo que le habían contado, porque nadie quería mostrar su veta chusma, aunque era bien conocida por todos dado que al ser tan pocos en el pueblo y en la isla todos sabían que todos lo eran.

La comida pasó amenamente con los recién llegados como centro de atracción, se les preguntó si conocían la Avenida Corrientes, si por Santa Fe estaba lleno de putos y travestís, si había centros entrerrianos a donde ir a bailar para no extrañar tanto la casa y los afectos, si por uno de esos casuales lo habían visto a Tinelli y a Mauro Viale, si el cine esto, si la cancha lo otro, como en toda la noche las respuestas habían sido variadas y sin mucha atención desde los agasajados para coordinarlas de una manera mejor.

Al llegar la hora del café acompañado por una torta de dulce de leche y merengue, a uno de los vecinos se le ocurrió comentar que por la radio nacional habían relatado que un hombre que se encontraba encarcelado y con sentencia firme logró escapar de la justicia luego de propinarse un corte profundo en su abdomen y al llegar al hospital logró escaparse gracias a la ayuda de su esposa y su suegra que le acercaron un arma calibre nueve milímetros con la que hirió al guardia y a tres enfermeras, un médico, dos familiares que habían ido de visita a ver a un paciente y a ese mismo paciente que mientras era herido le decía a los gritos, “vos, negro hijo de puta, venís a matarte el hambre y a sacarnos el trabajo a nosotros y para colmo nos cagás a tiros a todos, habrase visto”. A lo que el malhechor le respondió que él no había venido a sacarle el laburo a nadie sino que había venido a robar a Buenos Aires a lo que el viejo volvió a contestarle que por eso mismo le había venido a robar el trabajo terminando la charla cuando el ladrón entrerriano se fue a los gritos diciendo, “cien años de perdón, cien años de perdón”; mientras tanto en la mesa terminaron toda la torta y el café, se quedaron callados un rato y luego cada uno se fue para su rancho a dormir, dado que al otro día había que trabajar.

La camisa

A la mañana siguiente José se levanto temprano y comenzó a hachar los árboles que se encontraban al lado de la casa de su tía para construir allí su ranchito. El lugar había sido elegido luego de que José, su mujer y su tía se quedaran viendo dónde era más conveniente poner la casa para colgarse de la luz, elemento fundamental para vivir dijo la tía y todo el mundo asintió. Al cabo de varios días el campo estaba limpio de arbolitos y yuyales, así que empezó a construir la casa con la ayuda de un viejo amigo de la infancia, el tigre Rubén, un tipo grandote, de más o menos metro noventa, metro noventa y cinco, el calor empezó a subir, se habían hecho las diez de la mañana y los tipos habían estado trabajando desde las seis y media, previa sesión de mates y chipá cuerito hechos por la madre de Rubén un rato antes de que éstos se levantasen a las cinco y media. Con el calor generado por el duro trabajo de cortar y clavar un madero sobre el otro y el agravante de que encima de ellos el sol les pegaba directo en el centro de sus cabezas, comenzaron a sacarse primero los pulloveres y luego las camisas, hasta que por último dejaron el torso al descubierto luego de sacarse casi a la vez la musculosa que llevaban debajo de la camisa. La mañana continuó con un intenso trabajo hasta que la mujer de Rubén, Clarita, se quedó parada de forma recta, con sus ojos clavados en el abdomen y se quedó tan alevosamente parada frente al cuerpo de José, que su marido se enfureció sin decir nada, miró con odio a su mujer y luego a su amigo que no se había dado cuenta de la situación. Allí él también se quedó por unos segundos quieto y luego le preguntó sin mediaciones, ¿Che loco, qué te pasó en el estómago y quién fue el guanaco que te cosió de esa forma? Esta situación lo incomodó bastante a José, dijo que era una larga historia, que había pasado hacía mucho y que en algún otro momento le iba a contar, el amigo dijo bueno y volvió a las maderas otra vez, al rato se fueron a comer los bagres con limón a la parrilla, se tomaron litro y medio de tinto entre los dos y se fueron a pegar una siesta corta para terminar de laburar.

A los tres o cuatro días más o menos, los amigos terminaron con la obra, dejando lista una casita con tres habitaciones, cuatro ventanas, un baño afuera, al que faltaba hacerle el agujero que hiciera las veces de inodoro, una cocinita chica y en cada habitación un grupo de maderas apiladas, clavadas y acomodadas que hacían las veces de cama. Al terminar con el grueso de la obra José y su familia ofrecieron un gran asado para todos los vecinos de la isla.

Para la ocasión, José se fue con Josecito y Armando, hijo de Rubén, en busca de algún pez lo bastante grande y sabroso como para inaugurar una nueva casa en las mismas tierras donde durante años de años habían vivido todos los familiares de José y donde, como él había empezado a decir, moriría también. Para el evento lograron pescar un hermoso dorado de casi seis kilos y varias horas de lucha y persuasión. Al llegar a la orilla la mujer de José se veía con cara de preocupación y la hermanita de Josecito, Anabella, lloraba y se abrazaba a éstos con mucha fuerza. Al ratito todo había pasado y habían tirado el Dorado sobre la parrilla para que a las horas estuviera cocido y listo para saborear.

La comida transcurrió entre risas y cantos, con los chicos entrando y saliendo de la casa, sin parar de correr, poblando el aire con una atmósfera de gente feliz que habían llegado a la culminación de una etapa, que había generado cosas nuevas, especiales y en ese ambiente el mismo tipo que había contado la historia del entrerriano que había logrado escaparse de la cárcel al ir a un hospital y ser ayudado por su mujer y su suegra, volvió a contarla y le dijo a José que la historia iba justo con él, eso por supuesto generó un estado de inmovilidad en la concurrencia hasta que José comenzó a reír y así todos, que intercambiando opiniones decían qué divertido lo que dice el Pedro, qué boludo este Pedro, asesino el José, habrase visto tal boludez y cosas por el estilo, esto siguió una hora más hasta que cada uno se fue para su casa.

La caída

Eran las ocho treinta de la mañana cuando todo el pueblo se encontraba en actividad plena, las mujeres arreglando la casa y clasificando qué cosas había que comer primero, los chicos en la pequeña escuela que quedaba en el pueblo vecino de Huarapí Porí y los hombres en los diferentes trabajos que había en la isla y en las islas vecinas con las plantaciones de soja y naranjas y las de yerba mate. José estaba trabajando en la tala de la zona donde gente de Rosario, empresarios y comerciantes, pondrían a funcionar un pequeño centro comercial para toda la zona de islas, por lo que estaban armando un pequeño puerto y el centro en sí.

Esa mañana era un poco extraña para los isleños dado que gente de otro lugar y de otra provincia pondría en pleno corazón de la isla algo tan raro como un centro de compras, como en las ciudades pero allí. Esto por el contrario a José no le parecía nada raro y además en cierta forma lo alegraba ya que de esta manera él había conseguido un trabajo enseguida sin necesidad de tener que preocuparse por el sustento de él y su “comitiva”.

Todo era un ir y venir hasta que desde uno de los árboles cayó hasta el piso Pedro, con los ojos abiertos y el rostro invadido por el horror y la desesperación, como los gritos que acompañaron su interminable y rápida caída de veinte metros. Luego todo se convirtió en oscuridad, el día había terminado para todos, porque la muerte de un integrante de esa pequeña comunidad enseguida se sentía y más de esa forma, por lo que se suspendieron todas las actividades y comenzaron los preparativos para el velatorio y su entierro.

Pasaron varios días de la muerte de Pedro y todo comenzó a normalizarse hasta que al cabo de cinco o seis días ésta había logrado ser olvidada por todos confirmando la hipótesis de que en un pueblo chico las muertes se notan demasiado y que por ese mismo motivo su presencia dura extremadamente poco, a la semana ya nadie más hablaba de él.

Por parte de la empresa el tiempo en olvidarse de lo ocurrido no tardó ni dos días, que fue el período necesario para lograr convencer a la viuda de que no iniciara ninguna acción legal y de que desde la empresa le asegurarían un dinero por lo ocurrido, una pequeña pensión y un trabajo para Arnaldo, su hijo mayor, cuando tuviera edad de trabajar, es decir para dentro de dos o tres años, momento en el cual la pensión cesaría.

Todo el incidente se olvidó hasta que por la radio y la televisión insistían en que desde Buenos Aires se había intensificado la búsqueda del asesino y ladrón entrerriano y sus familiares. Eso logró conseguir que todos los ojos se posaran en José, su mujer y su suegra, tanto que luego de idas y venidas y de discutir de cuán asesino era José y su comitiva, algunos vecinos le hicieron llegar el comentario a los empresarios rosarinos y éstos inmediatamente lo despidieron aduciendo que José no era más que un inmoral y un mal agradecido.

A los cuatro días del incidente aparecía la Policía Federal, que revólveres en mano irrumpieron en el ranchito de José. Éste sin oponer resistencia se entregó a la policía, junto con él se llevaron a su mujer y a su suegra de la que todas las vecinas opinaban pestes porque se pintaba los ojos al caer la tarde y caminaba sugerentemente por las calles del pueblo.

Pasaron más o menos ocho meses hasta que decidieron que habían agarrado a los sospechosos equivocados y al volver al pueblo nadie estaba ya para desdecir lo dicho, nadie visitaba el otrora concurrido rancho. Al tiempo, José consiguió que le devolvieran el trabajo en la tala, que ya para esos momentos se encontraba en su última etapa y los chicos volvieron a ir al colegio que se encontraba en la otra isla. Por fin parecía que estaba todo nuevamente encaminado, hasta que un lunes a las ocho y media de la mañana, no sin pegar gritos de espanto, José encontró a su suegra y a su mujer colgadas de un árbol cercano a la casa.

Al mes la obra ya estaba completamente terminada, José salió a trabajar y a la tarde cuando volvió se encontró sentado en su lugar de la mesa a su tío Juan y junto a él estaban su mujer Candelaria y su suegra, Juana. Al rato, llegó la Federal, hubo un tiroteo y José terminó con tres tiros encima, dos de la policía y uno de su tío que al verlo sufrir desangrándose y preguntándose ¿por qué mierda le tenía que pasar esto a él? El tío le dijo porque vos eras mi doble, mi sosía, mi copia fiel, pero mi farsa.

(1) en Cristales de Lucas Rozenmacher, aurelia*rivera_grupo editorial, buenos aires, (2002)

2006-07-27T10:57:00.000-07:00

El perro 1

El sol se colgaba chusmeando de la punta del edificio que se enfrentaba a mi ventana, la noche comenzaba a caer mientras yo me encontraba escribiendo sin parar una estupidez tras otra hasta que minando deseos el timbre sonó desconcertándome, nadie sabia donde vivía, luego de mi último ataque de depresión.

Luego de dudar un rato deje el teclado a un lado, me vestí, porque en soledad estoy desnudo y lentamente me acerque a la puerta, por el agujerito de las llaves no podía definir de quien era la figura que estaba prendida a mi incertidumbre, aunque los ladridos cercanos me hicieron suponer que era un perro, un molesto perro.

1 En el cuadrado en la pluma aurelia*rivera_grupo editorial buenos aires, 2006

lluvia de verano *

2006-04-03T05:06:00.000-07:00

la lluvia duro media hora
las gotas empezaron titubeantes
y al ratito, una columna hecha telón
cayó sobre un pavimento que recibía al agua
haciéndola hervir al instante
con gordos globos
sobre la piedra menos tímida del asfalto.
al cumplirse el plazo,
el agua detuvo la homogeneidad del sonido
volviendo a escucharse
voces,
autos,
pájaros.
minutos más tarde,
ni la tierra de los árboles,
ni sus hojas verde brillante,
ni el pavimento mismo
dejaban recuerdo de la precipitación.
instantes después,
un trasnochado
-con su torso desnudo-,
salio a las ventanas
y
–desesperado–
pregunto:“la puta madre, ¿cuándo va a llover”.

*poema integrante de cuadrado en la pluma

cuadrado

2006-03-29T19:19:00.000-08:00

novedades de aurelia*rivera

2006-02-02T09:08:00.000-08:00

para el bondi, para el avión, para los trenes, la plaza, el bosque, la sierra, la playa o el el cemento, dos nuevos libros de aurelia*rivera

El Cuadrado en la Pluma esta muy cerca

2006-01-04T11:39:00.000-08:00

Ahora falta un musico que quiera participar en la instalación de los poemas en el espacio

2005-12-20T18:37:00.000-08:00

Llegando a fin de año no dejes de pensar en el verano.Un poemario fragmentario para tus días de playa, montaña o asfalto.

DIARIA

2005-12-20T18:25:00.000-08:00